Я знаю, что Вы, светлая, покорно умираете,Что Вас давно покинули страданье и тоскаИ, задремавши вечером, Вы тихо-тихо таете,Как тают в горных впадинах уснувшие снега.
Вы тихая, Вы хрупкая, взгляну, и мне не верится,Что Вы еще не умерли, что вы еще живы.И мне так странно хочется, затем лишь, чтоб увериться,Рукой слегка дотронуться до Вашей головы.
Я Вам пою, и песнею я сердце убаюкаю,Чтоб Вы могли, с улыбкою растаяв, - умереть.Но если б вы увидели, с какою страшной мукою,Когда мне плакать хочется, я начинаю петь...
Вы тихая, Вы хрупкая, взгляну, и мне не верится,Что Вы еще не умерли, что вы еще живы.И мне так странно хочется, затем лишь, чтоб увериться,Рукой слегка дотронуться до Вашей головы.
Я Вам пою, и песнею я сердце убаюкаю,Чтоб Вы могли, с улыбкою растаяв, - умереть.Но если б вы увидели, с какою страшной мукою,Когда мне плакать хочется, я начинаю петь...
Об авторе
237 работ
